Vieillir
J'ai mal par-ci, j'ai mal par-là.
Dans trente ans qu'est-ce que ça sera ?
Je n'aurai peut-être plus rien,
Ni douleur, ni cerveau, ni main,
Les yeux collés sur un écran
Devenu plus noir que blanc.
Les enfants me regarderont
Comme l'ancêtre, le Panthéon,
Comme un vestige dépassé
Qui n'a plus lieu, bien trop ridé,
Comme une bible esquintée,
Un vieux témoin ressuscité,
Un peu trop sale, un peu moins bon.
Je ne serai plus il ou elle mais on.
Quitte à mourir de mon ennui
Autant vous dire : vieillir non merci.
Iso Bastier
Mars 1990
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