Il est là, froid, aux aguets,
Il sait d’instinct, reste quiet,
Un tout ; d’où souffle le vent ;
Observe les mouvements.
De lui, n’aie nulle crainte,
La nuit, entends sa plainte,
Il connaît sa justice,
Respecte l’armistice.
Et si tu as vraiment peur,
Sache que c’est une erreur,
Car il est un grand sage,
Ne commet les ravages
Que l’homme lui attribue,
Il en est le seul abus.
Il est calme, reposé
Sa fatigue abandonnée.
Superbe, beau, gracieux,
Son intelligence aux yeux.
Il sait mourir tout doux.
Comme je voudrais,
Si le destin l’autorisait,
Partir, oui…. à pas de loup…
Novembre 1987
Iso Bastier
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